Y
yasimoto
Invitado
85 años, apunto de cumplir los 86, una vida digna como pocas. Es cierto, con los valores del siglo pasado, lógico, de su siglo, pero lo más importante para él, con la honradez y el esfuerzo por delante desde q nació. Quijote como el más Hidalgo aunq de procedencia humilde. Le tocó vivir una guerra civil, una posguerra y una democracia. Es decir, conoció la hecatombe, la penuria y la abundancia.
Se cumplieron algunos de sus sueños y otros se quedaron por el camino: llegó a ver el siglo XXI, pero jamás le tocó la lotería a pesar de echar durante toda su vida.
No fue ningún genio, sólo destacaba entre los normales, pero se entregó a su trabajo de tal forma q consiguió realizar importantes logros para España, como la primera máscara de fabricación nacional, tanto diseñarla como ponerla en la cadena de montaje. Pero jamás se le recordará por ello pues no era Ingeniero "superior", sólo hacía el trabajo de ellos, así q apenas si figuró como colaborador en algún libro de defensa NBQ de los muchos q escribió.
Químico, poeta, inventor, mañoso, escritor, ... decía q era "agriteto", hasta q alguien le rectificaba y él aclaraba, "arquitecto no, a-gri-te-to, que ... de nada sé y en todo me meto".
Buen esposo y mejor padre, conseguía q su compañía fuera grata independientemente de las circunstancias, siempre encontraba las palabras, el chascarrillo, anécdota o chiste adecuado para mantener la atención de los q le escuchábamos, tan así fue q incluso agonizando en el hospital seguía bromeando. Como siempre, las enfermeras y los médicos le tomaron afecto desde el 1er día q ingresó. En sus últimos días de otoño siempre decía q su falta de fuerzas era desgaste y la verdad es q en sus anteriores época fue un hombre incansable. Trabajador como el q más.
Tanto por su edad como por su debilidad, todos sabíamos q no le quedaba mucha vida, pero no q en escasos 12 días se nos fuera para siempre. Todos temíamos por su "averiada" próstata y resulta q la tenía en relativo buen estado (11 años poniéndole hormonas femeninas para q no lo devorara). Lo q no sabíamos es q los síntomas son los mismos q los de la insuficiencia renal y por eso nunca le trataron de esta. El hecho es q parece q le ha ido estropeando casi todos los órganos progresivamente. Pero en sus últimos días algo peor le acechaba: encharcamiento del corazón con mezcla de sangre procedente de un tumor maligno q jamás sabremos de donde le venía pues estaba tan deteriorado todo su organismo q no merecía la pena investigarlo.
Ayer, se complicó su estado con un elemento adicional: 39,5º de fiebre. Eran demasiadas cosas para un cuerpo q pedía a gritos descansar de la tremenda agonía q no le dejaba ni respirar. Mientras le aplicaba paños mojados por q los medicamentos no lo enfriaban lo suficiente, vi por 1ª vez sin dobles ni efectos especiales algo q me jamás se me olvidará: 4 horribles convulsiones al final de miles de estertores de muerte q ponían fin a una vida de ilusiones y generosidad.
Esta podría ser la historia de tantos y tantos españoles del siglo pasado q vivieron de su trabajo sin esperar ningún pelotazo ni nada q no se hubieran ganado con el sudor de su frente. Podría ser una de tantas historias q ha hecho posible q sus siguientes generaciones vivamos con el nivel de bienestar del q hoy disfrutamos aunq sin la ética y principios q ellos gozaban.
Pero eso ahora no importa.
¿Q dónde está lo malo de la historia? claro, es q ese hombre "corriente" aunq con su chispa "única" ERA MI PADRE.
¿Q si me queda algún consuelo?: pues sí, a pesar de lo poco q hice por él, pues siempre fue una relación unívoca, MURIÓ EN MIS BRAZOS.
¡Descansa en paz, papá!. Te lo has ganado.
Se cumplieron algunos de sus sueños y otros se quedaron por el camino: llegó a ver el siglo XXI, pero jamás le tocó la lotería a pesar de echar durante toda su vida.
No fue ningún genio, sólo destacaba entre los normales, pero se entregó a su trabajo de tal forma q consiguió realizar importantes logros para España, como la primera máscara de fabricación nacional, tanto diseñarla como ponerla en la cadena de montaje. Pero jamás se le recordará por ello pues no era Ingeniero "superior", sólo hacía el trabajo de ellos, así q apenas si figuró como colaborador en algún libro de defensa NBQ de los muchos q escribió.
Químico, poeta, inventor, mañoso, escritor, ... decía q era "agriteto", hasta q alguien le rectificaba y él aclaraba, "arquitecto no, a-gri-te-to, que ... de nada sé y en todo me meto".
Buen esposo y mejor padre, conseguía q su compañía fuera grata independientemente de las circunstancias, siempre encontraba las palabras, el chascarrillo, anécdota o chiste adecuado para mantener la atención de los q le escuchábamos, tan así fue q incluso agonizando en el hospital seguía bromeando. Como siempre, las enfermeras y los médicos le tomaron afecto desde el 1er día q ingresó. En sus últimos días de otoño siempre decía q su falta de fuerzas era desgaste y la verdad es q en sus anteriores época fue un hombre incansable. Trabajador como el q más.
Tanto por su edad como por su debilidad, todos sabíamos q no le quedaba mucha vida, pero no q en escasos 12 días se nos fuera para siempre. Todos temíamos por su "averiada" próstata y resulta q la tenía en relativo buen estado (11 años poniéndole hormonas femeninas para q no lo devorara). Lo q no sabíamos es q los síntomas son los mismos q los de la insuficiencia renal y por eso nunca le trataron de esta. El hecho es q parece q le ha ido estropeando casi todos los órganos progresivamente. Pero en sus últimos días algo peor le acechaba: encharcamiento del corazón con mezcla de sangre procedente de un tumor maligno q jamás sabremos de donde le venía pues estaba tan deteriorado todo su organismo q no merecía la pena investigarlo.
Ayer, se complicó su estado con un elemento adicional: 39,5º de fiebre. Eran demasiadas cosas para un cuerpo q pedía a gritos descansar de la tremenda agonía q no le dejaba ni respirar. Mientras le aplicaba paños mojados por q los medicamentos no lo enfriaban lo suficiente, vi por 1ª vez sin dobles ni efectos especiales algo q me jamás se me olvidará: 4 horribles convulsiones al final de miles de estertores de muerte q ponían fin a una vida de ilusiones y generosidad.
Esta podría ser la historia de tantos y tantos españoles del siglo pasado q vivieron de su trabajo sin esperar ningún pelotazo ni nada q no se hubieran ganado con el sudor de su frente. Podría ser una de tantas historias q ha hecho posible q sus siguientes generaciones vivamos con el nivel de bienestar del q hoy disfrutamos aunq sin la ética y principios q ellos gozaban.
Pero eso ahora no importa.
¿Q dónde está lo malo de la historia? claro, es q ese hombre "corriente" aunq con su chispa "única" ERA MI PADRE.
¿Q si me queda algún consuelo?: pues sí, a pesar de lo poco q hice por él, pues siempre fue una relación unívoca, MURIÓ EN MIS BRAZOS.
¡Descansa en paz, papá!. Te lo has ganado.
