Irlanda y Reino Unido según McBauman

y volví a Escocia.
Camino a Edimburgo hago algunos ejercicios de estiramiento según conduzco: estiro un poco cuello y espalda, dedos de las manos y las rodillas. Dejo caer los pies durante unos segundos. De repente noto un golpe y un dolor intenso en el pie malo: todas las líneas de las carreteras de Gran Bretaña tienen cada dos metros un “ojo de gato” de esos que sobresalen dos centímetros y reflejan de noche con la luz de los coches. He debido pegar en uno con el pie. A plena luz del día veo las estrellas. Me he hecho mucho daño. Durante la siguiente media hora apenas siento el pie y me preocupo mucho.

El dolor se va convirtiendo en molestia y la carretera a Edimburgo se va convirtiendo en las calles de Edimburgo. No quería esperar nada de esta ciudad, dado que me habían hablado tan bien de ella que sé de gente a la que le ha decepcionado.
A mí… bueno a mí…

Mejor lo veis:





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El pie iba recobrando el sentido. Compré algunos recuerdos por si algún día la memoria me gasta una mala jugada y me fui.
Lo bueno de estos viajes largos es que llegas y ves muchos sitios preciosos. Lo malo de estos viajes largos es que te tienes que ir de muchos sitios preciosos…
Al menos de Edimburgo te vas por un puente muy molón. El que no lo conozca que mire un mapa qué hay al norte de Edimburgo y que imagine de dónde a dónde te traslada el puente.

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Y el paisaje sigue siendo idílico, con sus flores, con sus toros lanudos, con sus pueblos, con sus pelirrojas al volante…


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y me voy entreteniendo con los juegos de palabras británicos. Qué sentido del humor más fino:

Tomás está en el servicio local. Imagino que antes habrá ido a la destilería. Claro.



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Y Escocia, poco a poco se torna marrón. Más adelante vería que el norte de Escocia es muy marrón.


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Y me planto en Inverness, a orillas del río Ness, que nace en el lago… Ness.
Aparte del sarao que tienen montao, el pueblo es bonito.


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y debo decir que tiene su cosa llegar al famoso lago. Tiene su cosa...
Sin ser el lago más bonito que haya visto nunca tiene un punto.
Y misterio, tiene misterio… y si existiera de verdad…
los alrededores del lago son preciosos… y el atardecer…



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en un bar local aseguran que lo ves si sigues el método adecuado. Es cuestión de tiempo. Te sientas a la mesa y pides una pinta. Y otra y otra. Así cada media hora. Aseguran que terminas viendo al monstruo. Acepto el reto.
La camarera es polaca y habla castellano perfectamente. Y no recuerdo más de esa noche. Bueno, que las noches de mayo son hermosas aquí... que cada vez anochece más tarde...


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Y ya no me duele el pie.
Hoy ha sido un gran día.
En algún lugar suena Coldplay. Dice que VIVA LA VIDA.
Claro.







Y la abuelita que me vendió un Nessie seguro que no me mintió porque las abuelitas no mienten. Te aviso.
 
Que viaje, que cronica, que fotos... que envidia! :D

Te ha faltado alguna foto de pelirrojas al volante. ;)

Ansioso espero la parte de Irlanda, que me traera recuerdos imborrables. ::)
 
12-V-09  Drumnadrochit (Escocia) - Ross-Shire (Escocia) 619 kms
El vikingo y la chica de ayer



Me levanto cansado. Llevo una semana de viaje y casi 5000 kms, muchos de ellos por carreteras secudarias. Estoy cansado.
Curiosamente se me pasa andando en moto.
Abundante desayuno motero (se ve la moto detrás de los arbustos)


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Y me dedico a pegar en la manga de mi chaqueta una bandera de Escocia que ayer compré en Edimburgo. Es la cruz de San Andrés, patrón de Eibar. Yo ya me entiendo.


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Y me despido de Liz. Ha sido muy agradable la estancia en su casa:
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Los alrededores de los mundos de Ness son muy bonitos con la luz de la mañana.


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(estos lindos caballitos no me dejaban volver a mi montura…)


Día soleado, lagos, puentes…

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hoy circularé gran parte del día por la costa, hacia el norte de Escocia, hacia John O´Groats, esa pequeña población donde termina la isla de Gran Bretaña.
O donde empieza.
 
Me encuentro con varios castillos. Con muchos castillos. Ir a buscar su foto me proporciona perderme por algunos caminos de hadas y dragones que de otra forma nunca hubiera encontrado.


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Imagino que estos señores feudales tendrían en su día el castillito de verano, junto a la costa, el de invierno, en las montañas, además del que usaran como vivienda habitual… de otra forma no se explica tanta construcción medieval.
Imagino su decadencia por alguna crisis del ladrillo o por la piedra del medio metro, vaya. Los abusos nunca fueron buenos.



Las ovejas pacen junto al mar. Los señores juegan al golf, junto a las ovejas y junto al mar (obsérvese la banderita del hoyo y el carrito de los golfos digo golfistas)



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El paisaje es hoy, precioso a orillas del Mar del Norte que, sinceramente, imaginaba mucho más bravo.

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Subiendo un puertecito encuentro un curioso cementerio, junto a una ermita. Son muy habituales por estos lares. Paro. Bajo de la moto para hacer una foto. Según me estoy alejando oigo “cataproff” me giro y encuentro la moto en el suelo. Entre la pendiente que había y que la hierba estaba muy blanda, se ha hecho un boquete y la moto se ha tumbado.
Vaya.

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La levanto, no sin antes hacerme daño en el pie, malo, dado que no lo podía apoyar correctamente.

Cuando termino con la maniobra aparece una pareja en una Africa Twin interesándose por mí. Me habían visto y han dado la vuelta. Les agradezco el gesto pero declino la ayuda (bueno, es que ya he terminado).
Viajamos juntos casi 100 kms. Es agradable romper la monotonía de encontrarse solo en la ruta.
 
Y llegamos a John O´Groats.


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Me encanta el lugar.
Apenas hay nada. Algunas casas, algunas ovejas y algunos toros lanudos. Hay una tienda de regalos regentada por dos amables ancianos. Sopla mucho el viento. Sólo se oye la musiquilla que producen unas campanillas que hay junto a la tienda. Hay unos islotes que rompen la sensación de haber llegado al final de algún sitio. O al principio, según se mire.


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Veo una estatua de Eric el vikingo. ¡anda, qué hace aquí éste!
Debió parar por aquí cuando se dirigía a descubrir Groenlandia.
Un abuelete me hace una foto con él.
Después se la hago yo a su mujer (del abuelete) con ellos.
Me retiro a meditar un rato. Nunca antes he estado tan al norte. Se respira paz… envío algunos mensajes a mis amigos para compartir el momento.
Aparece otra vez el abuelete y me pide que vaya con él. Claro.
Me pide mi cámara. Tome.
Y me dice que me suba a la estatua para hacerme una foto con Eric de tú a tú. Jaja, no me lo esperaba. Qué simpático el señor.
Y yo, como no sé decir que no, allá fui.


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y una vez más me tuve que ir de un sitio maravilloso. Qué rollo.

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ahora debo dirigirme a Cornryan, que es donde quiero coger el barco que me deposite en Irlanda.
El GPS me indica que debo retroceder unos 200 kms por la carretera por la que he venido, bajando por la costa este de Escocia, ignorando los Highlands, las Tierras Altas de Escocia.
-Tú flipas, le digo.

Durante casi 100 kms me sigue indicando que mejor dar la vuelta, pero le ignoro. Y qué suerte he tenido de haberlo hecho.
Escocia se torna marrón en las Tierras Altas. Todo son colinas. Todo son lagos. Todo son entrantes del mar tierra adentro.
Los pueblos cada vez son más pequeños, cada vez son más distantes. La carretera hace tiempo es de un solo carril. Cada 400 metros, aproximadamente, se ensancha para que, en caso de que dos vehículos se crucen, uno de ellos salga y espere ahí.
Así unos 700 kilómetros.
Aunque al principio me sorprendió que esas montañas no fueran verdes (es una especie de musgo marrón, como quemado por la nieve). Después me pareció una de las rutas más bonitas que haya realizado nunca.


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en un momento cualquiera de la ruta me encuentro con esta extraña combinación. No puedo por menos que acordarme de Gila. Le imagino en la cabina llamando al enemigo.

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Después todo sigue siendo igual, sigue siendo maravilloso


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empiezo a pensar en pasar la noche. Hace tiempo he dejado atrás el único pueblo del que tenía referencia: Ullapool. Decido dormir en “lo primero que encuentre”
lo primero que encuentro es un B&B que está en un bosque. Hay habitación libre. Me lo quedo. (http://www.inchbae.co.uk)


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Lo regenta una señorita de agradable mirada. Como debo ir a hacer una compra me dice que después de 20 millas encontraré una rotonda. Debo coger la primera salida.
Cuando llegué a la rotonda me di cuenta de que allí la primera salida está a la izquierda y no a la derecha, que es donde yo buscaba la tienda que no veía.

Pero el viaje mereció la pena.
Muy cerca de aquí había ciervos junto a la carretera que han posado para la foto. Después comenzó a atardecer.

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Vuelvo a mi bosque. Me hago fuerte en el simpático bar e invito a una pinta a la camarera (la señorita de agradable mirada) que antes me ha puesto ojitos.



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como no sé de qué hablar le digo que “my taIlor is Mr Philips” y que “Mr Philips is rich”
ella no se entera de nada pero me ha dado pie para conversar sobre mis duros inicios en el idioma anglosajón cuando la teacher me reñía por jugar con la cerbatana en clase

Me sigue el rollo hasta que llega la hora de cierre. Entonces cierra y se va. Mira tú, esto es como en España.

Me retiro a mis aposentos y me llega un sms de mi hermanita. Ha muerto Antonio Vega. Me ha entristecido mucho. Era un artista. Me acuerdo, entre otras, de la chica de ayer…



Feliz por el día, triste por la noche, me acuesto.



Donde nos llevó la imaginación
Donde con los ojos cerrados
se divisan infinitos campos
Donde se creó la primera luz
Junto a la semilla del cielo azul
Volveré a ese lugar donde nací…

(El sitio de mi recreo
Antonio Vega D.E.P.)
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13-V-09  Ross-Shire (Escocia) – Cornryan (Escocia) 519 kms
La trampa. Loles. La duda


(desde el ferry que me traslada a Irlanda)

Cada día sigue siendo tan espectacular como el anterior. O más.
Pero el cansancio hace mella. Hoy, si no suena el despertador no me levanto, y eso no es habitual en mí
Un día más luce el sol ¿esto es Escocia? Y la temperatura oscila entre 12 y 20 º. Ideal para disfrutar de una moto.

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Desayuno, como es costumbre, con ahínco, en ese B&B en mitad del bosque, en las Tierras Altas. Todo está preparado con mucho mimo. Da gusto ver cómo tratan al viajero, sin contemplaciones hay mil detalles para que te sientas a gusto. Y lo consiguen.
Vaya que sí.


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Anoche, en un ataque de cordura decidí que era mejor no ir a Irlanda. Según “lo previsto” debería haber dormido 400 kms al sur, mucho más cerca de puerto. Esto significa estar un día menos en la isla vecina, demasiado poco tiempo para tanta belleza.
Además, esos 400 kms que me separan de lo ideal encierran algunos puntos de gran interés que bien merecen una parada.


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Sin embargo, al arrancar la moto esta mañana me siento triste. Parece que va a faltar algo en este viaje. Por un lado, ya cuento con una buena excusa para ir a Irlanda con mis amigos cuando nos venga bien; por otro… ¡jo, qué pena!



El paisaje sigue siendo espectacular, Escocia sigue siendo marrón, yo, sigo estando en otro planeta. R.E.M. canta Man on the moon. Así me siento yo por esta carretera.
En la cima de algunas montañas aún hay nieve. Junto a la infinidad de lagos que atravieso me evocan imágenes del Canadá (aunque no haya estado) (todavía)
A veces dudo: a ver si me he liado en algún cruce y estoy realmente en Canadá.
Pero entonces aparece algún pueblo (¿pueblo?). Hay alguno de 20 ó 30 casas cada 50 ó 60 kms. Si no, nada. No hay nada. Naturaleza atravesada por una carretera estrecha surcada por un motero venido allende los Pirineos.
Esos pueblecitos tienen una fisionomía muy particular: junto al mar, pequeñas casas blancas con tejados grises y puntiagudos… caramba, son como los de Islandia. A ver si me he liado y…


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Veo que tienes un Zumo... no tendrás las rutas guardadas en el gps.... ::) ::)
 
Después de una curva cualquiera te lo encuentras. Ahí está, tan altivo, en un valle, sobre una diminuta isla en la que confluyen tres rías; con sus altos muros para que, entonces, no entraran los enemigos, ahora, no salga la historia que encierran… el castillo de Eilean Donan.
Impresiona su belleza. Aviso.


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No extraña que Sean Connery se beneficiara intramuros a Catherine Zeta Jones en La Trampa. Luego dirán que estaban actuando.
Ya.


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Sonrío, le llamo bribón y… aquí debería ir a la fabulosa isla de Skye, en el mar de las Hébridas, que mucha gente  me ha recomendado. Para llegar hasta allí basta con cruzar un puente de los que tanto abundan.
Pero cambio de planes sobre la marcha. Voy a intentar llegar a Irlanda. Organizando un poco el tiempo todavía se pueden ver cosas allí.
Escribo a mi amigo Blackrider para que consulte por Internet el horario de vuelta de Dublín a Holyhead y, si el dato es favorable junto al del barco de ida que consultaré “in situ”…
Sigo hacia el sur pero con calma. No quiero prisas en este viaje. Si se puede ir a Irlanda bien. Si no, también. Hay demasiado que disfrutar en esta ruta.



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En uno de los lagos me toca parar antes de un puente.
Entonces, el puente gira sobre su centro dejando paso libre para que circulen algunos barcos que de otra forma no cabrían. Algunos minutos después la carretera vuelve a donde estaba.
Ah claro.
¡esto es Escocia!

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Algunas fotos más tarde llego a Fort Williams. Anuncian un campeonato del mundo de bici de descenso en sus montañas. No hubiera estado mal ver alguna de esas carreritas.


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Encuentro un curioso homenaje a un ciclista atropellado en un cruce.


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Veo una bonita destilería de whiskey (otra). Se puede jugar a fútbol y a golf en el mismo campo.


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Es bonito este pueblo. Pero esperaba más.


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La carretera siguen siendo tan espectacular como el día anterior. Son realmente bellas estas Tierras Altas

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Poco a poco el paisaje abandona los tonos marrones para volver a ser verde, abandona las montañas para llegar a las llanuras… se están terminando las Tierras Altas. Vaya.


Y llego a Glasgow.


Me topo con el estadio de fútbol de los rangers. Distinto. Muy bonito.
Paro y hago unas fotos con la moto subida a la acera.


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Cuando estoy con la cosa de la cámara llega una furgoneta y hace un aparcamiento de emergencia. Sale del vehículo un tipo que exclama algo. Pongo cara de que yo no sabía que no se pudiera aparcar allí, hasta que entiendo que lo que quiere es hacerme una foto con la moto y el estadio.
La hace.

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Coge su coche y se va.
Flipo.
Ha parado para que me lleve una foto de recuerdo. Eso es amabilidad.


(la estrella local interesándose por la ADV)
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Intento comprar unas medias del equipo porque me cae bien desde pequeño y porque las uso con las botas de moto para viajar. Entro en la tienda del campo. Todo es azul y rojo. No hay nada a rayas verdes que es lo que yo espero… cuando voy a preguntar me doy cuenta de que lo que busco es del celtics, el otro equipo de la ciudad…
Disimulo, sonrío y me voy. Hubiera metido la pata hasta el fondo.
Sigo la ruta por la costa oeste de Escocia hacia el sur. Hacia el sur. Hacia el sur.


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Finalmente llego a Cornryan. Encuentro fácilmente el puerto. A estas horas ya tengo la respuesta de Blackrider. Hay un barco a las 14:30 que tarda dos horas en volver y que para moto y motero cuesta 65 € y vale el peso de la moto en oro. Pienso.
Hay un barco a las 20.00 hacia Irlanda del Norte. Llega a las 22.00.
55 [ch8356].
Me ponga pasaje, please. Me doy cuenta de que es mala hora para encontrar hospedaje en la otra orilla. Se lo consulto. Que ni de coña. Que me quede en la casa de Margaret, justo enfrente y que coja el barco de las 7 de la mañana. Se encarga de llamar para ver si hay habitación. Hay. Voy.  www.thehomestead.biz


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Hay quien cree que Margaret significa Margarita. NO. Craso error.
Significa Loles León. Al menos la que yo conocí.
Cuando conseguí quitarme al perro de encima me explicó que me descuenta 10 [ch8356] porque el armario no cierra, pero que para qué quiero yo armario. Y que dejara la bañera bien limpia cuando la usara y que el champú es … bueno, a ti no te hace falta, jaja, qué tía. Puedo comprar lo que me haga falta en la casa de su amiga, que está al lado.
Declino esa posibilidad y me voy a Stranraer a 2 kms.




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Precioso pueblo.
¿Qué se puede esperar de un lugar con tanta sensibilidad?
Nada malo.

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Empieza a pintear.
Yo también.
Entro en un pub.


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Todos me miran.
Yo también.

Pido una cerveza. Me preguntan algo. No entiendo. Estos no hablan inglés, te lo juro. Como no sé qué dice le digo que la mejor cerveza que tenga que con eso seguro que me hace feliz. Sigue con sus preguntas y le ayudan todos los clientes del bar. Finalmente me sirve 3 vasitos de cerveza, a la sazón, rubia, tostada y negra. Ah, era eso. Me las bebo y pido la tostada. Todos celebran mi elección aunque allí todos beben guiness.


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Están hablando de un concurso de cervezas que ha habido recientemente. Habrá sido curioso. Ciertamente.
Se interesan por mi viaje. Flipan. Estoy seguro que no soy el único que ha llegado hasta aquí de esta guisa pero le hacen sentir a uno bastante viajero.
Son muy amables.
Cuando dicen tacos me pregunta una señorita que si entiendo lo que dicen. Jeje, lo de fuck sí.
Como el ambiente es muy peculiar les pregunto que si puedo hacer una foto. Todos empiezan a moverse, incluso el camarero. Les ha sentado mal, deduzco, lo siento, lo entiendo.
A los 20 segundos están posando al fondo de la barra. Jaja.



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Después me invitan a pasar dentro del mostrador con mi pinta que la foto me la hacen ellos.
Me la hacen.
Sin abandonar el puesto les pregunto que qué toman. Se ríen. Se tronchan. Me hacen sentir bien.


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vuelvo a la casa de Margaret. Aquí todo es precioso




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Aparco la moto y pido un whisky escocés. Sin E.
No me gusta pero es lo que tocaba.

Arrancar la moto para días como hoy merece la pena. Sin duda.
He recuperado la sonrisa pensando en Irlanda.
Me siento muy grande hoy
U2 canta ONE.
Me estremezco.
Gracias Bono. Espérame que voy.
 
gracias Steelman, yo sólo cuento lo que veo y hago fotos de lo que hay.
no tengo mucho mérito :)


pardo dijo:
Veo que tienes un Zumo... no tendrás las rutas guardadas en el gps.... ::) ::)


pues que yo sepa no.
miraré a ver ;)
 
Sombrero.....que.....en francés......creo que es .....algo así.....como........CHAPEAU!!!!!!!!!!!!!!!!

más? mas! please
 
:) :) :) :)

Bonitas fotos, bonitos lugares... ya falta menos para que nos toque (iba a ser este año, pero lo hemos dejado para otro momento 8-)).

Ah!! y buena crónica  ;)
 
Oye otra cosa off topic... Que diferencia hay con la pantalla tintada??
 
Beatriz, es una canon ixus 980 o algo así.
tiene un par de fallos para mi gusto, aunque uno creo que es mío, relativo a algunos enfoques.
el otro es que, si no vas a imprimir cartelones, sobra pixeles por todos los lados y es un rollo para enviar fotos o para colgar crónicas.
pero estoy contento

Pardo, la única diferencia es que queda muy molona (para mi gusto).
La cartera me quedó igual tras una ardua negociación y después de pagar una comilona :D

creo que corre igual que con la otra pantalla ;)
 
Muy buena la crónica, y preciosas las fotos. Tomo nota de algunas referencias para mi viaje de éste verano! ;)
 
McBauman dijo:
Paro. Bajo de la moto para hacer una foto. Según me estoy alejando oigo “cataproff” me giro y encuentro la moto en el suelo. Entre la pendiente que había y que la hierba estaba muy blanda, se ha hecho un boquete y la moto se ha tumbado.
Vaya.

Otra vez???????????????? :'( >:( >:( >:( >:( >:( >:( Eso sí que es una moto adventurera.... ;) On-Off road... :-? :-?
Tus viajes son mejor que ir al gym... :o :D
 
McBauman dijo:
Beatriz, [highlight]es una canon ixus 980 o algo así.
tiene un par de fallos para mi gusto, aunque uno creo que es mío, relativo a algunos enfoques[/highlight].
el otro es que, si no vas a imprimir cartelones, sobra pixeles por todos los lados y es un rollo para enviar fotos o para colgar crónicas.
pero estoy contento

Pardo, la única diferencia es que queda muy molona (para mi gusto).
La cartera me quedó igual tras una ardua negociación y después de pagar una comilona  :D

creo que corre igual que con la otra pantalla  ;)

Es que me han gustado los colores (muy naturales, nada saturados) y la nitidez de las fotos. Desde luego, hay algunas muy bonitas en mi modesta opinión ;).
Gracias por la respuesta.
 
14-V-09 Cornryan (Escocia) – Galway (Irlanda) 450 kms
La camarera de “la reina”



Hoy comienzo con un falso madrugón, como muchos de los días que llevo por aquí. Me levanto a las 6 (hora local) que son las 7 en España que sigue siendo el horario válido para ver si me cuesta levantarme o no.
Loles me trata estupendamente hasta que nos despedimos. Ya que no tiene mis datos me pide que firme en el libro de visitas. Lo hago con gusto.
Tengo que atravesar la calzada con la moto y ya estoy en el puerto, algo aparentemente fácil.
Como la moto está fría (je) se me cala en plena maniobra y tengo que apoyar el pie bruscamente (ya sabéis cuál). Veo rayos, truenos, centellas y todos los ancestros de un maldito italiano que yo sé.
En fin, me despido de Escocia, la tierra del fin del mundo, de las montañas marrones, de los castillos, de la buena gente, de los Macs… Hasta siempre Scotland, seguro que no es mi última crónica de estas tierras.


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Embarco rodeado de muchas motos, todas racing, que es lo que se ve por estas islas, y sus propietarios en cueros. Bueno, quiero decir, en monos y chupas de cuero.
El barco es rápido y muy limpio. Da gusto. Qué mal acostumbrado estoy a otros barcos más sucios, lentos y caros…
Y en dos horas llegamos a Larne, cerquita de Belfast en Irlanda del Norte. Me despido de mis compañeros de travesía que van hacia el sur y yo enfilo hacia la “Calzada del Gigante” (Giant´s Causeway), que unía Antrim (Irlanda del Norte) con la isla escocesa de Staffa.
Surgió gracias a la rivalidad entre dos gigantes, Finn MacCool y Benandonner. Al final ganó el más listo y no el más fuerte, como tantas otras veces.
No obstante, los ignorantes creen que son columnas de basalto hexagonales fruto de una erupción volcánica hace una sartá de años. Ya claro, y voy yo y me lo creo.
¿Pero no veis, tontos, que eso sólo lo han podido hacer unos gigantes?
Me acuerdo de Blackrider que tiene unas fotos hechas por estos lares unos meses antes, así que hago lo propio.


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va por ti, Al


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Empieza a llover.
Arranco la moto que hoy no tengo tiempo que perder. Quiero ir hasta los acantilados de Moher, bastante lejos, y me gustaría visitar Beaghmore y su conjunto megalítico, el monasterio de Clonmacnoise y el dolmen de Poulnabrone, amén de todo lo que se me ocurra.
El ambiente en Irlanda del Norte es muy distinto a todo lo que he vivido hasta ahora. La gente parece malhumorada y es menos agradable con el viajero. Parece que hubiera más prisas. Se nota que hay un conflicto de banderas por aquí (no así en Inglaterra, Gales o Escocia). En las gasolineras me hacen pagar antes de repostar (no me había sucedido desde que salí de España). Voy tarareando todo el rato “Sunday bloody Sunday”


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Un policía metido en una furgoneta me sorprende infringiendo la normativa local relativa a límites de velocidad máxima y me hace una foto. De frente. Acojona que te haga una foto la poli del Ulster, te lo digo.
Dejo Irlanda del Norte y llego a Irlanda, que es otro país distinto. Distintas matrículas (con la banderita de Europa), distinta moneda (euros otra vez), los indicadores de las carreteras vuelven a estar en kms… distinto ambiente… la misma lluvia.
No hay ninguna señal que me indique la frontera, y sin embargo sí puedo ver cómo voy cambiando de condado… es genial la política…
Este cambio tan europeo me hace sentir extraño. Volver a pagar con euros y sentir kms en vez de millas me sugiere un regreso cuando todavía estoy bastante lejos de casa…
Sigo mi ruta bajo la lluvia y no veo ninguno de los indicadores que busco, y si lo veo no me entero. Allí utilizan la letra muy pequeña y además también aparece traducido al gaélico. Voy en continua tensión leyendo. A veces tengo que darme la vuelta para hacer comprobaciones. Y no veo nada.
Sé que estoy pasando junto a lugares maravillosos que tengo mucho interés en visitar y no los veo… ninguno. Estoy de muy mala leche. ¿habrá merecido la pena cruzar a Irlanda?
De vez en cuando abandono la carretera principal para romper la monotonía. Al menos en esto iba acertando.


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Va pasando el día. Estoy desanimado. a 100 kms de Galway (camino a los acantilados) el cielo me cae sobre la cabeza; es el fin del mundo, diluvia. No creo que la isla aguante esta embestida pero yo sigo montado en la moto. Hasta el final. Un rato después ya no llueve. Graniza. Decido dejar los acantilados para otro día y quedarme en Galway, quedarme en el primer hospedaje que encuentre. Si es caro, me quedo; si es malo, me quedo… resultó ser caro y malo…
Me atiende un tío con cara de tonto. Mientras se entera de algo voy haciendo un charco de considerable tamaño y de contrastada humedad. Llega otro de careto similar (dónde me habré metido) en vez de ayudarnos con el entendimiento pone a 5 cms de mí un indicador de “precaución, mojado”. Tiene guasa la cosa.
Me hago fuerte en la habitación. Me pego un baño para ver si vuelvo en mí mismo y eso que no era la mejor bañera que haya visto nunca.
Estoy a las afueras, creo, y desanimado. probablemente haya sido un error venir a Irlanda. Tantos días con tan buen tiempo que ya no contaba con la lluvia. No me apetece siquiera bajar a tomar la cerveza reglamentaria.
Finalmente me animo a salir desanimado.
Decido tomar la calle recta, sin cruces, y entrar en el primer pub que vea.


“las calles mojadas te han visto crecer
Y tú en tu corazón estás llorando otra vez
Me asomo a la ventana eres la chica de ayer…”

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Después de un cuarto de hora andando bajo la lluvia veo uno. Entro
He hecho bien en salir. Es un lugar curioso. Hay una chimenea. A su vera dos señoritas platican tranquilamente. En otra mesa, un señor ataviado impecablemente, con pinta de guardar todos los formalismos habidos y por haber, lee un enorme periódico mientras fuma en pipa. Los demás, ven el fútbol.


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Recibo un mensaje de Blackrider que vivió por aquí algún tiempo. Me recomienda tomar un fish & chips en el Mc Donagh´s, que es el mejor sitio del mundo mundial y, seguramente, ni siquiera yo me perderé.
No me pierdo pero me lío y entro en una hamburguesería de fama mundial y nombre parecido. (manda huevos, vete hasta Galway en moto en medio de una tempestad para cenar un “royal de luxe”
Me doy cuenta (tarde) del error y voy a visitar el antro recomendado. Es una pena que ya no tenga hambre porque tiene muy buena pinta. Todavía no me he desviado de la calle del hotel que debe seguir estando bajo la lluvia algunos kms más arriba.


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La zona está llena de pubs. Entro en uno porque se escucha buena música desde fuera. “The Queen” o algo parecido.
Es en directo. Guay.


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Hay un ambiente muy divertido y la música es genial. Una señorita celebra su cumpleaños y va haciendo fotos a todos los clientes con una cámara que casi no puede sostener (en parte por el tamaño, en parte por la melopea que se trae).
Escucho a dos chicas hablando castellano. Me sale del alma un: “¡¡¡¡sois españolas!!!!”
La más fea me contesta: pues claro, con este acento ¿qué esperabas?
Me quedo todo cortado. Desde la pedorra del eurotúnel es la primera persona antipática con la que me he topado.
Me disculpo por si la he molestado. Ni se le ocurra pensar que arranqué la moto hace 10 días en Ibiza, he hecho casi 5000 kms por las carreteras de por ahí y me he emocionado al volver a escuchar a alguien hablando en el idioma patrio.
Ahora es ella la que se siente mal.
Sin duda pensó que me arrimaba con la finalidad de apareamiento o cosa similar, pero nada más lejos de la realidad. Anda que no hay señoritas estupendas en el bar como para fijarme en ese cardo borriquero.
Me hago fuerte en la barra con todo mi mosqueo. La camarera sí que llama la atención. Parece de familia de buena reputación, educada, limpia, de conversación afable y sonrisa sincera, cutis agradable al tacto y bien contorneado… un pibón, vaya.
Me aclaro la voz y pido un danacol.
Pone cara de importarle un carajo mi colesterol.
Pues entonces una Guiness, que estamos en Irlanda.


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Le expliqué la gracia y se rió. Le expliqué lo de la española fea y se enfadó. Me ofreció otra cerveza. Y sonreí. Después vino otra, otra y varias más, hasta que compartimos un  whiskey irlandés. Con E para distinguirlo del whisky escocés de ayer.


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La banda toca “with or without you”. Aunque he escuchado versiones mejores, ésta es muy emocionante, por el lugar en el que la escucho, por la compaña y por los efectos.
De aquella noche no contaré mucho más. Mereció la pena llegar hasta Galway, ya lo creo. Siempre llevaré ese nombre en mi corazoncito.
Y me acosté tarareando la música de U2
 
Hola Jaba, perdona por contestar tan tarde pero es que ando muy liado, esa moto fue la que tuve antes que la GS.
Esas fotos son de un viaje que hicimos en 2007 por Francia, Bélgica, Holanda y Reino Unido.
Un saludo.

Fernando, poco me habias contado las veces que se te ha caido la moto al suelo jodío. Las fotos y la crónica chulisima pero echo de menos la nieve.

estoy camino de Pamplona a pasar el fin de semana.

Un saludo para todos.
 
15-V-09 Galway (Irlanda) – Nescastle Under Lyme (Inglaterra) 583 kms
Cara y… cruces


Estaba solo cuando al día siguiente el sol me desveló.


MENTIRA!!!!

No me desveló el sol. Había una niebla del copón.
Madrugué bastante (es muy dura la vida del viajero) con la intención de ir (si no llueve como ayer) a los acantilados de Moher, de más de 200 metros de altura y al dolmen de Poulnabrone, que me pillaba de paso. No más de 100 kms antes de enfilar la moto hacia Dublín donde debo coger un barco a las 14:30 horas.
A lo largo de la noche no ha parado de llover. Una de las maletas (curiosamente NO es sobre la que ha caído la moto dos veces) hace aguas.



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La vacío y limpio un cachito de maleta por fuera para plantar la pegatina con la bandera de Irlanda que me regaló Blackrider cuando vivió por estos lares.



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Y el viajero emprende ruta con los ánimos por las nubes (que tampoco es decir mucho ya que las nubes están muy bajas)
Y empieza a llover.

Bueno, ya que he dicho que iba, voy.

La carretera es muy estrecha y revirada. Y la niebla es muy densa. Muy malo este trayecto. No encuentro el cruce para ver el dolmen; se está pasando Irlanda conmigo.
Cuando llego a los acantilados todavía no han abierto (hay que pagar entrada para divisar los acantilados) y paso gratis.
Apenas tengo ganas para hacer fotos con tal de no quitarme los guantes. Pero las hago.


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el océano empujaba la niebla hacia arriba. No sé si se aprecia en las fotos. Resultado: empapado.


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diviso malamente la torre de O´brien, atalaya de la época victoriana que se asoma desde lo alto del acantilado y que con otro clima seguro que se localiza mucho mejor.

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Las tiendas de la zona están dispuestas en el interior de una pequeña colina ofreciendo una imagen muy interesante, sin romper el entorno de la naturaleza.


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Y totalmente calado me fui hacia Dublín.
Atravesaba Irlanda de una costa a otra sin más intención que ir disfrutando de la carretera que no dejaba de ser bonita durante la mayor parte del trayecto. Ya no iba buscando ningún cartel hacia ningún monumento. Ya no tenía intención de ver nada más de Irlanda. Mucha lluvia y mucha mala suerte. ¡qué le vamos a hacer!
Me doy cuenta de que conduzco mucho más relajado que el día antes. Ir buscando carteles continuamente, bajo la lluvia, añade mucha tensión al asunto.
 
Y de repente allí encontré el indicador:

Clonmacnoise

Era el punto de Irlanda que más interés había despertado en mí pero ayer no conseguí saber dónde estaba el cruce. Me debo desviar 17 kms de mi rumbo.
Ni lo dudo.
Si no llego al barco ya cogeré otro más tarde.
Y si no llego mañana al eurotúnel, pues lo mismo, ya habrá más.
Y si no llego el lunes al barco de Denia, cojo otro el día siguiente; pero no puedo desaprovechar el guiño que me acaba de ofrecer Irlanda, después de tanta mala leche.
Me desvío.
Deja de llover.
Llego.
La verdad es que me emociono un poco. No contaba con este momento. Apenas hay nadie. El día no invita a hacer mucho turismo.

En el bosquecillo que hay antes de entrar al recinto encuentro esta estatua.
Es muy elocuente.


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Después, a cubierto, hay un “centro del visitante” en el que se explica la historia del lugar y en el que el empapado motero puede entrar en calor antes de volver a salir a la intemperie:


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El emplazamiento pertenece a mediados del siglo VI incluye las ruinas de una catedral, siete iglesias, dos torres redondas, tres cruceiros y la mayor colección de lápidas funerarias de la primera era cristiana de Europa Occidental.

Arcos decorados con dragones, con cascos de vikingo y un montón de cruces celtas, todo en un montículo, junto al río Shannon.
Espectacular.
Sin más.



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Cuando volvía a arrancar la moto, volvía a llover.
No importaba. Estaba más contento que unas castañuelas.
Irlanda había cumplido su parte del pacto enseñándome el monasterio y haciendo un paréntesis con la lluvia para poder hacer unas fotos de recuerdo.


Después de unos preciosos kilómetros escuchando a Enya y a Loreena Mckennitt, desemboco en una autopista. Hacía varios días que no cogía una. Al llegar al peaje me acerco a la cabina. Está cerrada. Al otro lado escucho a un tío muerto de risa.
Claro, como el volante está a la derecha, las cabinas del peaje están dispuestas a ese lado también, al contrario que en la Europa continental.
Me contagio de la risa. Nos estamos muriendo de risa los dos y hacemos una cola de consideración. Pero no nos importa. Y aunque nos importara, no podíamos parar de reír.

Llego a Dublín sin tiempo de de ver nada. La famosa fábrica de Guinness desde fuera y poco más.
The corrs canta “Old town” en algún lugar.
Encuentro el puerto gracias a que Blackrider me había enviado las coordenadas para el GPS, si no, ni de coña. Es un puerto enooooorme.
Zarpamos en un barco moderno, rápido, relativamente barato y limpio en el que compartimos mesa y me quedo maravillado viendo cómo se comportan allí los anglosajones, de manera tan distinta a lo que nos tienen acostumbrados en Ibiza.
Mi ropa desprende olor a humedad… mi casco desprende olor a despedida…
En la bodega hay unas cuantas motos. El dueño de una 1150 RT chapurrea castellano. Se interesa por mi viaje y por la bandera de Escocia que luzco en la manga de mi chaqueta favorita. Le explico la belleza de las Tierras Altas y el significado de la cruz de San Andrés para mí.
Hace un gesto de “si tú dices que Escocia es bonita… “
Le tenía que haber contestado que: “porque me da la gana”, y así no hubiera tenido que aguantar el desaire.
Y llegamos a Holyhead, Gales.
Es una isla unida por un puente a la isla mayor que es Gran Bretaña. Ya no llueve. Incluso sale a ratos el sol. Hacía varios días que no lo veía.
Hay indicadores de radares que miden la velocidad media. Ojo.
Encuentro un pueblo con unas murallas que me hacen recordar las de Ávila, con perdón por la comparación.


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Era un pueblo muy bonito. Lástima no recordar su nombre.

Por ir atajando, aunque quiero ir hacia el sur, voy hacia el norte. Paso cerca de Chester. Cuántos kms, cuántas cosas han pasado desde que lo vi  6 días antes.
Vuelve a llover.
Poco antes de llegar a Birmingham decido que ya es suficiente por hoy. Estoy cansado y necesito tumbarme.
Paro en un hotel cualquiera junto a la carretera.
Miro hacia atrás.
Después de todo Irlanda se ha mostrado tal cual es. Si hubiese querido sol podía haber elegido otro destino.
Apunto en mi libreta volver algún día a esa verde isla. Con mis amigos esa vez.

Los dos días de Irlanda han sido muy duros.
La noche también.


Ya en el lecho del descanso escucho a The cranberries tocando “dreams”
Y vuelvo a soñar…


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16-V-09 Nescastle Under Lyme (Inglaterra) – Chambly (Francia) 738 kms
Más allá del mar



Madrugo, como últimamente.
Llueve, como últimamente.
Hago el cálculo con el GPS y veo que me da tiempo para dar un rodeo hasta Stonehengen y así aliviar un poco la vuelta a casa.
Pronto abandono la autopista y me encuentro en una carreterita de las mías.
Una preciosidad.


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Aunque no exenta de algunos riesgos.


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Vista lo cargada que va la moto no me gustaría tener un percance entre uno de esos tanques y la moto, no fuera que saliera malparado el vehículo armado y el seguro no se hiciera cargo, que no sé si la póliza me cubre choques con tanques.


Llego a Stonehengen. Ya tenía yo ganas de ver unas piedras de estas. Me quedan algunas libras y me las gasto entre la entrada y algún recuerdo. Cuando sólo me quedan 20 peniques me entran unas ganas locas de tomar un café.
Sin comentarios.


Es curioso el sitio. La proximidad de la carretera con mucho tráfico le quita un poco de misterio a la cosa pero vaya, está bien cuidado en un campo veeeeeeerde.
Es pa verlo.



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Y me fui para el continente.
Mucho coche descapotable (ha dejado de llover hace un rato), mucho coche clásico (me cruzo con una concentración de minis; qué preciosidades, qué bien cuidados) y mucha moto deportiva.
Llegando al Dover para coger el tren que me llevará por debajo del agua siento sensaciones extrañas. Esa misma calzada hace una semana me transmitía algo muy distinto. Empecé con mal pie con la señorita del eurotúnel, además la duda del idioma, de conducir por la izquierda, el clima… todo.
Ahora cruzaría ese portento de la tecnología con los bolsillos repletos de experiencias de lo más entrañables, de curvas maravillosas, de gente extraordinaria… y de cervezas riquísimas.
Para volver a montar al tren debía dar un numerito de varias cifras.
Un momento señorita, lo tengo por aquí.
En este otro bolsillo quizás
Lo saqué esta mañana del topcase…
Después de 10 minutos esperando con una agradable sonrisa, la señorita del peaje (muuuucho más agradable que la de hace una semana) me abre la barrera al comprobar que el código que finalmente he encontrado es correcto.
Quiero decirle algo bonito, algo que me sirva de despedida del país, de los países, pero con los nervios no encuentro frase apropiada para tamaña situación.
Le suelto un “you´re always on my mind”, no se me ocurre otra cosa.
Se parte de risa.
Yo también.
He llegado por menos de 5 minutos. Como ayer en el puerto de Dublín. Me acuerdo de la vuelta a la Península del año pasado cuando después de 4400 kms en 4 días llegué al barco por 10 minutos. Le espeté a mi padre que “siempre apuro pero siempre llego”. Pues eso.
Comparto vagón con algunos moteros que van a Le Mans, a ver el campeonato del mundo de motociclismo que se corre ese fin de semana. Muy amables.
Y 20 minutos después, ya en Calais, sigo con la ruta, quemando kms sin más.
Hoy no quiero llegar a París, prefiero dormir antes. Llegar a la capital en sábado supondría problemas para dormir, caro y mal, y además seguro que me lío por la noche y me quedan muchos kms para dos días.
Mejor un poco de cordura.
En un km cualquiera veo junto a la autopista dos ciervos corriendo por el campo. Paro para hacer una foto. Los que no pararon fueron ellos.
Hago la foto de lo que voy encontrando.


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Llego a un formule 1 (anda mira, no había estado nunca en ninguno)
Bueno, un poco simple para mi gusto, pero barato, eso sí.
Me ducho y salgo a tomar una birrita al pueblo (Chambly). Es un pueblo desierto.


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Finalmente encuentro un bar abierto. Lleno de emigrantes. Me encuentro como en casa.
Pido una Leffe y me pongo morado con manises y olivas.
Ponen en mi honor el Osasuna-Sevilla, cuyo resultado me importa un comino, pero por agradecer la cortesía pongo cara de interés. Me lío con las cervezas.
Llego a la habitación y no sé si estoy contento o triste.
Imagino que las dos cosas.
Contento por el viaje que estoy terminando. Triste porque lo estoy terminando.

Robbie Williams canta “Beyond the sea”
Qué majo


Pienso en la moto y en lo bien que se está portando. Me ha transmitido muy buenas sensaciones. Va muy bien, muy fina. Estoy muy contento con ella. Creo que ya puedo decir que tiene el rodaje hecho.
:)




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Tremendas fotos, tremendo reportaje...

Gracias por compartilo ;-)

Un saludo.
 
17-V-09 Chambly (Francia) – Argenton (Francia) 564 kms
La mano de la discordia



Me quedan casi 2000 kms de vacaciones, casi 36 horas para coger un barco en Denia…
El día está gris. A ratos llueve.
Mi ánimo también.
Voy a intentar llegar hasta Carcassonne. He leído que es un lugar que mola mazo. Y eso hay que verlo.
Paso por París, distraído, silbando el Paris-Texas de Ry Cooder. Tengo todo el día para llegar a la ciudad medieval, muchos kms de autopista, algunos de carreterita, ya verás.
Me lío y me meto en el centro de la capital francesa. ¡Anda que me importa!. Ojalá cada vez que me pierda con la moto llegue a estas avenidas. Es domingo por la mañana y el tráfico es poco.
Al despedirme con un “hasta pronto” me fijo en una señal cualquiera:
Le Mans 220 kms.

Hummmm…. Nooooo Mc, no lo pienses….
Es queeeee……
Que nooooo, que te quedan muchos kms hoyyyyy….
Me acuesto un poco más tarde, es que una oportunidad así…

Hoy se celebra el Gran Premio de Francia de motociclismo y si son las 9, puedo estar allí antes de las 11, no veo entera la carrera de 125 pero…
Y enfilé el cruce por el camino largo, el de Le Mans.


Había algún despistado más en esa dirección así que llegamos casi en grupeto.

Es emocionante llegar a un circuito con tanta historia.
Además, nunca antes había estado en un G.P.
Me acerco al aparcamiento. Al entrar un joven de la organización me limpia el faro de la moto. Qué detalle. Le pido que frote un poco la pantalla pero con cuidado no me la ralle.
Pone cara de no entenderme.
Resultó ser que se disponía a pegarme un número en el faro y a darme una tarjeta con idéntico número. Si al salir con la moto no coinciden ambos, no saco la moto (bueno, imagino que al final me dejarían pero después de demostrar que es mía)
Desde lejos se escuchan los motores de 125 que rugen como demonios. Jopetas.


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Saco la entrada por 54 sextercios.
En el momento de hacer entrada al recinto suenan los acordes del himno patrio.
No me lo podía creer.
Menudo detallazo.


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Después me enteré que había ganado la carrera un compatriota de apellido Simón y el himno se lo dedicaban a él, y no a mí, mientras le daban una copa grandota para que sus amigos del colegio le vean mientras les corroe una envidia mortal.

Llego a la curva de final de recta de meta.
Desde donde estoy pasan las motos a la altura de mi cabeza (peralte y tal)
Está chulo.

Llueve.
Me pongo el casco.

Veo unas cuantas vueltas de 250 cc
Busco otro sitio, más cerca de meta.
Está chulo.



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Hay un montón de tiendas. El responsable de la de Lorenzo, que maneja la lengua de Cervantes con soltura, me regala unas pegatinas que después pondría en la moto.
Hay una gran cola en los chiringuitos de cerveza.
A mucha gente le importa un comino la carrera. Muchos sólo vienen a ver la de GP. Algunos sólo vienen a beber cerveza.
Se nota mucha tensión en el circuito.
En la cola del urinario, se entiende.
Es debido, sin duda, a la poca proporción guardada entre las cervezas servidas y los inodoros dispuestos.
Se siente.


(estaba muy, muy contento)
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Me asomo a ver la carrera un rato.
Lo que más llama la atención es el ruido que hacen las motos.
Y los pedos (perdón) que se tiran al reducir. Jaja, cómo suenan.
También llama la atención lo fácil que parece desde fuera:
¡vamos tío, frena un poquito más tarde y píllale!!!!
Pero ni por esas.
Ganó un italiano que no me cae muy bien. No por ser italiano, claro.


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Cuando va a empezar la carrera reina, me he hecho fuerte junto a la salida, es decir, junto a la meta.
Está chulo.
Pasan algunas señoritas con los colores de los equipos que bien podían haber sido camareras en Galway si hubiesen estudiado las artes de la hostelería.

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Hummm… descubro algún secretito…



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Y aparece Rossi.


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Los otros también, pero Rossi… me dan ganas de decirle que a ver si me llama cuando vaya a Ibiza pero no quiero llamar la atención pegando gritos, que bastante lo hago con mi traje de cordura entre tanta chaqueta de cuero.



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Y empieza la carrera.
Y te dedicas a verla en las pantallas de tv porque en directo no te enteras de nada, te lo digo.
Eso sí, cuando pasan a 300 kms/h por delante de tus narices te pones muy contento.
Además en ésta, como llovía, entraban a cambiar de moto… me muero de risa, NENAZAS!!!! Yo me he hecho un montón de kms bajo la lluvia de Irlanda y no he cambiado de moto!!!!


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Luego Rossi se cayó, y cambió de moto otra vez. (me callo lo del Muro de Adriano y el cementerio de Escocia)
Después a Rossi le sancionaron y… no cambió de moto pero se quedó con las ganas porque pasó por boxes otra vez.


(que no lo vea nadie)
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ahora sí
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Así las cosas Lorenzo casi dobla a Rossi.
Y deduzco que Pedrosa no cae bien en Le Mans. Aplauden cuando le adelantan.

De esto no te enteras ni con subtítulos.

La verdad es que corren como condenados, pero con tanto mimo, con tanto cambio de máquina… ya me gustaría ver a Lorenzo dando vueltas en una ADV al circuito… pero si no llega al suelo!!!!
Claro que con la suya sin maletas ni nada… ya lo decía no sé quién:
¡menuda diferencia señorito, entre la suya y la de mi novio!

Se acaba la carrera.



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Lorenzo y Pedrosa en el podium. Ni se miran. Me acuerdo de las españolas de Galway. Qué agrios nos volvemos, a veces, cuando nos encontramos lejos de casa con algún compatriota.
Y de repente, como empujado por algún duendecillo que hubiera traído desde Irlanda, Lorenzo le ofrece su mano a Pedrosa y… ay, ay, ay, éste le corresponde.
Bien.


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Más tarde se liaría una buena a cuenta de la mano. Que si la sinceridad, que si la galería, que si tal y cual, y todo con tal de quitar protagonismo a instantánea tan oportuna…
 
Y me compré una gorra de Lorenzo, qué leches.
Y me fui, no sin antes enseñar el numerito del faro, que si no, no te dejan salir, de verdad.
Hubo atasco, pero no demasiado.
En los puentes me encuentro personas saludando a los moteros.
Y el viajero corresponde.
Voy muy contento.
Me dan ganas de empezar a tocar la bocina a diestro e incluso a siniestro. Entonces, me doy cuenta de que desde que crucé los Pirineos, apenas he escuchado ningún bocinazo. Los conductores manejan mucho mejor de lo que esperaba. Y con mucha educación.
Y me encontré un coche con matrícula española.
Y empecé a tocar la bocina.
Y ellos.
Y así.


Aquel día muuuuchos kms de autopista fueron gratis para las motos, al menos a mí no me cobraban, no sé qué hubiera pasado si hubiera ganado un italiano.
Y el tráfico se fue diluyendo.
Y salí de la autopista.
Cuando llegue, llego. A donde llegue.


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Y me metí por un camino que me gustó.
Veremos dónde salimos.



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A ratos llovía.
A ratos no.
Y me encontré un prado precioso.


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Llegué a Argenton. Como se había encendido el chivato del aceite decido terminar aquí el día.


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Localizo alojamiento (con una ikurriña, caramba) doy una vuelta por el pueblo, chulo, doy buena cuenta de pizza y birra, ricas ambas, y me voy a la cama, feliz por el domingo que termina, por el domingo que me tenía que llevar a Carcassonne y me llevó a Le Mans y Argenton.



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Y tarareando el “we´re the champions” de The Queen, repasando imágenes de la carrera que no pude quitarme de la cabeza durante todo el día… creo que me dormí.














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18-V-09 Argenton (Francia) – Ibiza 1239 kms y 4 horitas de barco
The End



El último día la última etapa.
Me quedan muchos kms y debo estar a las 20:00 en el puerto de Denia.
Madrugo.
La moto ya no se queja de falta de aceite. Aún y todo hago un repaso en una gasolinera



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finalmente me doy cuenta de que Carcassonne me pilla casi de caso.
No pienso desaprovechar la ocasión.
Cuando llego a la capital de los cátaros ya he recorrido 500 kms.
Ni me he enterado
Es bonita la ciudad.
Aquí se han estado pegando tortazos durante siglos. Casi siempre ganaban los que estaban dentro de las murallas.
Ahora son Patrimonio de la Humanidad según la Unesco



Catedral de Saint-Michel
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estoy en el centro. Bonito.
Pero esperaba más. Se ve que de tanto oír y leer acerca de Carcassonne…
Disfruto un rato de la tranquilidad de sus calles y así descanso.
Después, enfilo la salida con cierto regustillo.
Y me voy a ver si encuentro otros 700 kms que me acerquen a casa.
Y antes de cruzar el río en cuyo meandro se encuentra la ciudad me encuentro con…


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ah, señores, esto sí.

El castillo y sus murallas perfectamente conservados.


Y fui a meterme en todo el follón.
Acceso restringido.
Rozo la legalidad.


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y esta vez ya sí, me voy. Sin regusto. Más feliz que unas castañuelas y con la intención de volver para pasar más tiempo y disfrutar aún más de la tranquilidad de Carcassonne.


Llego a Pirineos.
Hace un calor del copón.
Tengo que parar y quitarme todos los goretexes y demás ropas de abrigo que llevo puestos.
Así que me quedo en gayumbos en un “aire francés”, es decir, en un área de servicio que es así como los llaman en aquellos lares.
Casi llegamos a 30º.
Cruzo la última frontera del viaje.
Sniff.
Ya en España me encuentro con una pareja que viene recorriendo Europa en una KTM. Les pregunto que si quieren que les haga una foto con su cámara (lo que aprende uno en el extranjero…)



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llego a puerto 10 minutos tarde, pero embarco.
Dentro de la embarcación me espera mi primo Miguel, que ha estado de viaje con su moto por el sur.



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Nos contamos nuestras historias.
Y yo no salgo de mi sueño...
Estoy feliz
The doors tocan The End…
¡Qué canallas!
Y yo que pensaba que esto no terminaría nunca…
Bueno, tal vez sea así...


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Dí la verdad, las flores las haces poner tú para la ocasión, porque hasta en una gasolinera haces interesantísima foto!!!! Felicidades por el regreso McBauman y muuuushas gracias por habernos permitido "ir" por aquellos lados un poquito contigo. He disfrutado estos días de lo lindo, tanto de las imágenes como de la redacción.

un saludo

carlos
 
Y ahora, si alguien me ve circulando por el carril contrario, haciendo fotos a los guiris, tomando te a las 5, buscando un menhir, un trébol, o la torre Eiffel, o un monstruo en un lago, o bebiendo Guinness, tomando un café racer, desayunando salchichas… si busco a Peter, Rupert, Rossi o a la camarera…

… es porque les hecho de menos…















¿¿¿PRÓXIMA ESTACIÓN???

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pero que grande eres maestro¡¡¡¡,fantastica cronica y que fotos mas impresionantes,y no me digas que no tienes idea de fotografia que no me lo creo ;D
saludos y un abazo,hasta pronto ;)
 
simplemente genial.

me gusta como escribes, me gustan tus fotografías y sobre todo me gusta tu manera de ver la vida, y el esfuerzo que haces para compartirlo.

un abrazo.
 
gracias por compartir la cronica fotos y vivencias un lujo de cronica ;) ;) ;) ;) ;)


gracias por hacernos disfrutar :) :) :)
 
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